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Barbie (in Spanish) Mi cuñada me dio un conjunto de la muñeca de Midge cuando ella casó a mi hermano. Midge vino completo con un guardarropa del diseñador la suelo-longitud viste, con los sequins, y el tuille, y los guantes de la tres-cuarto-longitud. Pero Midge, un más viejo modelo, tenía pelo rojo corto labrado como un ama de casa, no como Barbie, de largo y rubio y el fluir. Y Midge podía nunca sentarse en una silla porque sus piernas plásticas eran rígidas y no podrían doblarse. Para mi sexto cumpleaños recibí una muñeca de P.J., uno de los amigos de Barbie. El pelo de P.J.’s era rubio, como Barbie, pero él era más cortos. Y aquí los ojos eran marrones, como el míos. No ojos al sueño de. Los ojos tienen gusto el míos. Cuando finalmente le conseguí, Barbie, le traté tengo gusto una cierta clase de la diosa, usted con su desproporcionado figura y sonrisa perpetua. Cuando usted nunca come, usted puede permanecer delgadamente. Usted puede siempre ser feliz. Tomé a cocina plástica el pegamento del depósito interior y del calafateo y alineado un shoebox así que le podía tener una tina del baño. Grabé una paja alrededor de la parte posteriora de la tina tan usted podría tener chorros y burbujas adicionales cuando usted remojó. El vector de la piscina de mi padre era su lago; un segundo rectángulo del zapato servido como su barco de la velocidad. Usted tomó todos sus amigos para el barco montan a lo largo del verde; Ken, las muñecas de Donny y de Marie, P.J., Midge uniforme. Pero no podría ser como usted, tuve que comer, y podría solamente esté parado en mis puntas para tan de largo cuando usted estaba parado como un bailarín perpetuo. No podría sonreír siempre. Era solamente una pequeña muchacha. Y me maldijeron con los ojos marrones. Qué usted me enseñó? Le presioné al lado de Ken bajo sus hojas de cama rosadas y blancas, pero su plástico los cuerpos hicieron un fuerte ruido cuando usted vino junto. Sus piernas nunca intertwined. Su sonrisa nunca cambiante. Y ahora, crecido todo para arriba, visito mi casa de padre, y me dicen que tenga rectángulos de los juguetes que podrían ser lanzado lejos. Accesorios de la cocina para el Barbie campista, las alineadas rebordeadas me hice. Y pienso: Podría dar estos juguetes a mi sobrina, así que ella podría jugar, ella podría aprender tan. Y entonces decido: no, estas muñecas, estos valores, estas memorias, pertenecen sellado en las cajas de cartón, donde solamente el tiempo puede tomar su peaje. My sister-in-law gave me a Midge doll set when she married my brother. Midge came complete with a wardrobe of designer floor-length dresses, with sequins, and tuille, and three-quarter-length gloves. But Midge, an older model, had short red hair styled like a housewife, not like Barbie’s, long and blond and flowing. And Midge could never sit in a chair because her plastic legs were rigid and couldn’t bend. For my sixth birthday I received a P.J. doll, one of Barbie’s friends. P.J.’s hair was blonde, like Barbie’s, but it was shorter. And here eyes were brown, like mine. Not eyes to dream of. Eyes like mine. When I finally got you, Barbie, I treated you like some sort of goddess, you with your disproportionate figure and perpetual smile. When you never eat, you can stay thin. You can always be happy. I took plastic kitchen shelf liner and caulking glue and lined a shoebox so you could have a bath tub. I taped a straw around the back of the tub so you could have jets and extra bubbles when you soaked. My father’s pool table was your lake; a second shoe box served as your speed boat. You took all your friends for boat rides along the green; Ken, the Donny and Marie dolls, P.J., even Midge. But I couldn’t be like you, I had to eat, and I could only stand on my toes for so long when you stood like a dancer perpetually. I couldn’t always smile. I was only a little girl. And I was cursed with brown eyes. What did you teach me? I pressed you next to Ken under your pink and white bed sheets, but your plastic bodies made a loud noise when you came together. Your legs never intertwined. Your smile never changed. And now, all grown up, I visit my parent’s house, and they tell me I have boxes of toys that could be thrown away. Kitchen accessories for the Barbie camper, beaded dresses I made myself. And I think: I could give these toys to my niece, so she could play, so she could learn. And then I decide: no, these dolls, these values, these memories, they belong sealed in cardboard boxes, where only time can take its toll. U.S. Government Copyright Janet Kuypers on all art and all writings on this site completed before 6/6/04. All rights reserved. No material may be reprinted without express permission.